Identidades

Desde pequeño me ha acompañado siempre una obsesión. No, no soy tan raro, la voy a contar y seguro que más de uno la comparte conmigo. Es que siempre he pensado que yo, en realidad, estoy solo en el mundo, y que el resto, es decir, vosotros, sois seres que nada tenéis que ver conmigo, que venís de otra galaxia y tramáis algo contra mí, que lo sé, que no me engañáis ya más, monstruos asquerosos.

Creo que a día de hoy todavía no la he superado del todo, no sé si se me nota, y en mis momentos de mayor obsesión es que no me fío de nadie. Mi mujer, mis hijas, el vecino del cuarto, el perrito del bar de la esquina, Aznar, los Morancos, la Pantoja... ¡Todos! Sólo espero que llegue el momento en que os quitéis la máscara y descubráis vuestra verdadera identidad, si es que os corre algo de dignidad por la sangre o lo que sea el líquido verde ese que os sale por las venas.

Cuando parecía que, ya más mayorcito, estaba superando mi obsesión, van y ponen en la tele la serie esa de UVE, creo que así se llamaba, en la que pasaba algo parecido. Los protagonistas eran tipos normales, como tú (¿¿¿) o como yo, pero cuando estaban solos se quitaban la careta y... eran lagartos asquerosos que comían ratoncitos. (Un aparte. el otro día me contaron precisamente un chiste sobre esa serie, así que lo cuento, que son cinco segundos y descargo la tensión. Ahí va. Un romano que le pregunta a otro: ¿oye, cómo se llamaba aquella serie de televisión en la que unos extraterrestres eran lagartos...? UVE, contesta el otro. Y dice el primero: ¡por el culo te la hinco!)

Ahora me encuentro escribiendo un blog en internet y me da por pensar que aquí, en la red de redes, ni siquiera hacen falta máscaras ni disfraces, porque ninguno nos conocemos. Pero yo sé - que obsesivo seré, pero no gilipollas - que vosotros, queridos y temidos lectores, no sois lo que parecéis. Qué tú, quien me escribe comentarios elogiosos diciéndome que le gusta lo que escribo – sí, tú, no te des la vuelta, ¡si no hay más que uno! - eres en realidad mi enemigo, y esperas el momento apropiado para saltar sobre mi cuello. Vas listo, que lo sepas.

Y es que aquí nadie es lo que parece. Que sé de buena tinta que Mariano no es Mariano, sino el editor jefe de Libertad Digital; que Peor para el sol no ha escuchado a Sabina en su puñetera vida; que clandestino es en realidad el cura de mi pueblo; que wen no tiene detrás ni luna ni estrellitas, ni mucho menos zapatitos brillantes; que wilde sabe de sobra que 2 + 2 son 4; que deftonia no tiene ni una peca; que Marta de Esparta ni es de Esparta ni es Marta - es más, creo que hasta hizo la mili conmigo-; que a por el mar va de vacaciones siempre a la montaña, que una mujer desesperada es un tío la mar de contento, que a vuelo rasante le dan miedo los aviones, y que, en fin, no me fío ni un poquito de vosotros.

En cuanto a mí, por supuesto que ni me llamo estilografic, ni tengo mujer e hijas, ni he escrito nunca en ningún blog, ni me sé chistes de romanos... ¿O qué os creeis? ¿Qué yo no me guardo también un as en la manga?

Por eso es por lo que estoy dudando y no sé si pasarme esta tarde por la fiesta esa que organiza 20minutos y que quiere juntar a los blogueros que han participado en el famoso concursito, que yo creo - a mí no me engañan ya - que se trata del momento elegido para que todos descubrías el mal bicho que lleváis dentro y termine de una vez esta farsa. Así que no, que os quede bien clarito: no pienso ir a ninguna fiesta de lagartos.

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