No me gustan los lunes

Ha empezado torcidita, la semana. Hoy es que me tocaba llevar a las niñas al cole, y la cosa se ha complicado ligeramente. Ya iba yo mosca, no te creas, porque la peque no se había querido tomar toda la leche y encontrela ligeramente angustiosa, a la niña. Pero en fin, tiramos pa’lante, y una vez colocadas las mochilas y material escolar en los compartimentos al uso, la pelota de gimnasia rítmica perfectamente sujeta y adaptada entre ambas piernas de la mayor, las niñas sentaditas en los respectivos espacios del interior del habitáculo del vehículo destinados precisamente a tal fin, la radio del coche bramando a todo bramar el antes muerta que sencilla, ay que sencilla, ay que sencilla, y todo a punto para arrancar...., pasó lo que tenía que pasar, vayapordios:

- Papá, me duele la tipa.
- ¿Qué has dicho, hijademivida?
- ¡Me duele la tipaaaaa!
- Bueno, hija, no llores, verás como quedándote un ratito ahí sentada se te va pasando...
- ¡Me duele la tipaaaaaaaa!
- Oye, ¿no irás a vomitar, no? Mira, mira, vamos a cantar, el pintalabios, toque de rimel, moldeador como una artista de cine, peluquería...
- Me duele la ti...
- ¡Virgensantísima!

Pues eso, que el desayuno igual que entra, sale. Y toda la ropa perdidita; la silla de la niña hecha un asquito; la tapicería del coche, ni te cuento; la hermana y su pelota, gracias a Dios, sanas y salvas; María Isabel como si no fuera con ella... y venga, otra vez para casa y a empezar desde cero, que algo hemos debido hacer mal. De regreso al hogar dulce hogar, mi señora, más conocida como mamá, se preocupa, claro:

- No te asustes, mamá, somos nosotros otra vez, que es que la niña ha vomitao.
- ¿Qué?
- Pues que ha arrojado violentamente por la boca lo contenido en el estómago, que dice el diccionario de la RAE.
- ¡Virgensantísima!
- Eso mismo he dicho yo.
- Pues nada, nada , a empezar desde cero.
- Eso mismo ha dicho yo, también.

Mi mujer y yo es que nos compenetramos que da gusto, hay que decirlo. Y en fin, que como en esta vida todo tiene solución menos la muerte, volvemos al coche una vez realizados los ajustes oportunos, y nada, una vez colocadas las mochilas y material escolar en los compartimentos al uso, la pelota de gimnasia..., etc., etc., etc., arrancamos y tiramos en dirección pa’l cole cual bólido feroz impulsado por el motor turbo diesel Common Rail (CRTD), o algo así, creo que se llama, pero cuyos efectos nos alcanzan como mucho como mucho hasta el primer semáforo, que luego ya es todo atasco va y atasco viene.

Y lo cierto es que viene bien el semáforo más que nada para llamar la oficina y avisar del posible, qué digo posible, segurísimo retraso que se me avecina:

- ¿Sí dígame?
- ¿Con quién hablo, por favor?
- Con el compañero de Estilografic.
- Ah hola, soy Estilografic, compañero. Oye, que voy a llegar un poco tarde.
- ¿Y eso?
- La niña, que m’a vomitao.
- ¿Y?
- Pues que he tenido que volver a casa.
- ¿Por?
- Pues porque nos hemos puesto perdiditos.
- ¿Entonces?
- Pues que había que cambiarla.
- ¿Para?
- Pues para volver al cole en condiciones.
- ¿En consecuencia?
- Que voy a llegar un poco tarde.

A partir de aquí entramos en un bucle sin fin, así que aprovecho que se pone verde el semáforo y cuelgo al tiempo que del antes muerta que sencilla pasamos al no me toques las palmas que me conozco.

Por cierto, que tengo que renovar a la voz de ya la discografía infantil del coche. Y la tapicería, me temo que también la tapicería.