Otros saludos

Una vez, estando yo en un bar de Sevilla tomándome unas tapitas – ya sabes, la pringaíta, el bienmesabe, loh shipironeh, lah gambahfritah...- acercóseme un tipo que mirándome a los pies me dijo (o díjome, ya que nos ponemos redichos):

- Déhame que te limpie loh shapatoh, pisha.

Yo tengo que reconocer que pese a tenerme por un tipo aseado, lo de los zapatos no es mi fuerte, no me duelen prendas (bueno, doler, doler, de las prendas me duelen a veces los mismos zapatos, de lo cochinos que los llevo). Y al pisha, que era un tío avispaó como pocos - se le notaba a la legua, que es lo que da tener que sobrevivir trabajando de bar en bar - no se le debió escapar el detalle y se vino directo a por mí, que anda que no había gente en la barra dándole a la servesita y shupándole la cabeza a la gambita.

- Si va a seh un segundito, quillo, no me se ponga tenso, mi arma.

Le dije que no al pisha, no por no darle dinero, sino porque me daba no sé qué que un tipo se te arrodillara a los pies como si tú fueras un ser superior, rebajarse de aquella manera el pobre hombre para ganarse unas perras, con lo que había en el suelo de cabezas de gambas, recién traídas de Huelva, oiga. Y eso que bien pensado a él le hubiera venido muy bien que le dijera que sí, pero ya digo que a mí la situación me resultaba desagradable.

Me acordé del suceso cuando leí ayer que la vice MTFDLV (me niego a escribir su nombre completo, que me ocupa medio post y ya me he enrollado bastante con el pisha de los zapatos) no se inclinó al saludar al Rey durante la recepción ofrecida por la familia real tras el bautizo de la infanta Sofía. Ya estamos con lo de siempre, que si con quién se deben casar, que si quién debe ir primero en la línea de sucesión, que si cómo hay que saludarles... La propia existencia de la Monarquía es la que genera todo tipo de debates absurdos.

A mí es que lo de las reverencias y esa manía por establecer diferencias es algo que nunca me ha gustado, por muy educado que uno sea, que se puede ser sin necesidad de agacharse, que parece que te van a soltar una colleja en ”to lo arto, ea”, como diría el pisha de Sevilla.

Me recuerda a la mili, qué quieres que te diga, y que no se enciendan las alarmas, que no me voy a poner a contar historias de la mili en plan abuelete. Antes vale, daba hasta prestigio ir inventando batallitas por ahí – la mayor parte de las historias que se cuentan de la mili son inventadas, eso está demostrado estadísticamente - pero ahora, lo único que pones al descubierto es que ya tienes una edad, que los jóvenes de ahora es que no la hacen, no sé si usted se ha dado cuenta, mi sargento.

Ahora saldrá el listillo de los comentarios: listillo dijo: “claro estilografic, te parece mal porque eras tú el que tenías que “cuadrarte” ante los demás, pero si hubiera sido al revés bien que te hubiera gustado que se te pusieran firmes los reclutas a tu paso”.

Pues no, listillo, que yo fui sargento de complemento, que ya lo he contado, y no me hacía ni pizca de gracia que me llamaran de usted y que se me cuadraran, pero es que no les quedaba más remedio, a ellos y a mí. La verdad es que mi experiencia como sargento - perdón, dije que no iba a contar historias de la mili, pero voy a ser breve, lo prometo - tampoco creo que llegara a ser muy humillante para nadie, porque acabé como suboficial encargado del bar del cuartel, y hasta me llevé una buena bronca del comandante por hacer el que se supone que no era mi trabajo, exactamente:

- Sargento estilografic, ¡venga a mi despacho, inmediatamente!
- Sí, mi comandante.
- ¿Qué hace usted recogiendo vasos sucios de la barra, que le he visto? Eso es algo que hacen los soldados, que para eso tenemos a la tropa y nuestro dinero nos cuesta. ¿Es que hay que recordarle a usted que es un sargento?
- Tiene usted razón, mi comandante, no sé qué paso, se me difuminaron lo galones, sin querer.
- Pues que no vuelva a suceder.
- Descuide, mi comandante. Y si da usted su permiso, vuelvo a mis obligaciones.
- Puede retirarse, sargento estilografic.

Retirarme, lo que se dice reitérame no podía, que me faltaban cuatro meses para licenciarme, pero esa fue la orden que más me hubiera gustado cumplir, de todas las que me dieron.

Así que, resignado y con el ardor guerrero por los suelos, volví a mis obligaciones en el bar, en el que, por cierto, no había ni pringaíta, ni shipirones, ni gambahfritah, ni bienmesabe, ni na de na, pisha.

Estilografic.art